martes, 24 de septiembre de 2013

INDAGACIÓN


Cómo ver el espacio que queda
entre la lluvia,
la flor que brota en el camino que abrazamos
libre, asida de esperanza.
Cómo atesorar el secreto que anuda entre las ramas
o el misterio de los manglares de la memoria.
Navegaremos río arriba,
al lugar alto
donde conviven ratas y palomas.
Mientras tanto, un tacón sigue rompiendo
la conciencia vacua de la niebla.

EL RELOJ


El tiempo se desliza arena abajo y
sin embargo, a veces.
Pareciera detenerse entre los dedos.
Arrastro conmigo las agujas, manecillas de indolencia.
La vida se atenúa
como hertzio que marca el diapasón.

NIHILISTA


Me pidieron que hablara sobre flores
pero solo puedo escribir entre las brumas.
Mi danza es nihilista,
atiende siempre al compás del azar.
Subida en hombros de gigantes
veo el mundo que arde en las alturas,
y desdigo a dios jugando con mis dados.

Hambre de justicia tras la plaga
de langostas en el maizal.
Solo ha caído una gota,
solo hay espacio para esta lágrima
surgida de un ojo en vertical.


ENTRE TUS PIERNAS


Entre tus piernas
el sol
reflecta bragas de oro.
Y me duermo sosegado por el mar
desde el lado del contorno de tus senos.
Por llegar a ti, cruzaré cada noche el Helesponto
como un Leandro de pies desorbitados.
Quiero ser estrella arrinconada, anidando dentro de tu ombligo
y deshojar tu risa a cañonazos,
tirar del hilo de Ariadna de tus labios,
lamer la salvia que escurre por tu pecho
y llorar estrellas encendidas
por las noches que no pueda ofrecer
tu cuerpo en algún templo.
En mi plegaria, tu sexo,
que otro tiempo tomé como tributo.
Tu sangre es el cáliz del deseo
que beberé del surtidor preciso
y del anhelo de saberte mía,
arrancaré tus piernas del espejo.

lunes, 23 de septiembre de 2013

AQUELARRE


Por el rincón del pueblo que solo conquistaste, te veo crecer de espigas, cardos y amargura-rincón místico de una generación cercenada por la abulia-.

Hemos vuelto a convocar los muertos en el velorio de nuestras almas desgastadas-no solo se destila la uva en el vaso, también el cariz de genio incomprendido- y todo se transforma en pantomima.

Dame este acorde gitano de desgarro – duende, consuelo y siempre duende-.

Vamos a beber esta noche que es sufriente y malsana- las sombras de la luna se han estirado trágicamente junto a nosotros-.

Exorcicémonos para poder ver de pie al demonio.


VIDA


La vida muerde.
La vida ladra
porque es perro que guiña
su ojo tuerto a la luna.

La vida mata de a poco y desde el útero.
Madre nutricia que trunca caminos y desolla.

La vida se despliega en melodramas para ver en la platea,
cambaleo de la legua,
pero gris y plata desde el foro hasta el proscenio.

La vida















DE BELLUM CIVILI ( La Guerra Civil).


CONFLAGRACIONES
La guerra no nos cambió, trazó fronteras infranqueables
mientras los niños eternos de la canción no querían reírse
ni esperaban lunas bordadas en la sangre escarchada de la madre.
La historia no nos cambio y nada cambia ahora
tampoco,
están perdiendo los mismos.

Soldaditos de plomo de una sola pierna avanzan en mi memoria por lugares recónditos que nunca existieron.
Tengo el recuerdo ubicuo de lo que nunca viví, tejido por imágenes palpitantes, palabras de poeta, ruidos sordos de bombas subterráneas, carteles de guerra, puños en alto, pasos del Ebro y hambre. Tanta hambre…

La utopía nuevamente perdida, nunca más perdida que en este instante.
He hundido mis manos en el polvo de las antiguas trincheras y solo quedan reflejos del carnaval andante de la España eterna y atroz.

BELLUM INTIMUM (Guerra íntima)
Quiero buscar la belleza y no la encuentro,
aspiro al culto de los astros que no poseo,
nunca como ahora todo fue tan fácil y tan vano
y nunca tan difícil.
Quiero tejer mi viaje exterior en CONSONANCIA
con mi periplo interno pero no quedan boletos en la cabina expendedora de la suerte.
Se cierran puertas gigantes que doblegan mis orejas como perra, y salen en manadas de luto lágrimas espesas y salobres.
Me he convertido en Penélope que espera a pesar de Ulises, tejiendo un manto de infinitas noches negras,
de una negrura encomiable.
Tiemblo ante las diásporas de mi destino,
mientras coso rosas en la piel
conozco las aventuras de cada uno de sus tripulantes.








RESURRECCIONES


RESURRECCIÓN I
Cuando la corrupción de la vida nos invade
no hay vuelta atrás en la tragedia
humana.
Golpe
de
suerte.
JUEGO DE AZAR,
de un Camino infranqueable.
La rueda que conduces, oh diosa eterna de los astrolabios
no posibilita eternos retornos por las lindes de la vida,
nos lleva al limo.
Así cuando caigas en las redes de Aracne quedarás empedrado,
postrimería de la vejez, prolegómenos de la infancia que se teje en las comisuras.
Eureka, la vida es un carnaval deambulante surgido de la eterna ciudad de Roma.
Mamemos todos, la leche triunfal Capitolina,
porque mañana vamos a rendir cuentas a Plutón,
atendamos esto porque es el único argumento de la trama.

RESURRECCIÓN II
He sido yo un Sísifo
que ha comprado billete de ida y vuelta
porque he burlado a la parca no merezco
el inframundo de lo ignoto.
He engañado a la muerte en los anales de mi destrucción
y ahora soy dos
más vida que nunca,
cayendo en plenilunios desconchados
o nubes desflecadas,
malgastando el pasaje y la BELLEZA.

RESURRECCIÓN III
Soy invisible a vosotros
porque estoy al otro lado de los espejos.
Me perdonen los muertos mi osadía
pero comprendan que estoy por mero juego astroso
cosido con azares por el sastre que inventa el destino.






Me perdonen los muertos y calibren
que pronto quizás no quepa la suerte
y esté allí
bordeando descalza la laguna
o remando el mar
bajo mantos de niebla muy espesa.

Escuchad lo que os digo
reitero: no es culpa mía
el hecho de estar viva.

Me perdonen los muertos la osadía
del ser alado que me apartó
cuando iniciaba el paso en falso, sin red.

Quizás no quepa la cuestión de suerte
y esté allí- mañana, quizás mañana
o tal vez hoy mismo-
bordeando descalza la laguna
o remando el mar
bajo mantos de niebla muy espesa.















MACHADIANAS


MACHADIANA I
Agotada de diásporas infructuosas, aviejada y amorfa sin sustancia, contaminada de polvo de olivares, anhelante de patios y surtidores a poca distancia de mi casa pero verdaderamente infranqueables. Viendo palabras que se escapan, floreciendo en la palma de otras manos. He medido el tiempo en cuentagotas para ver qué monótono es el tictaqueo de la vida, mi vida libra batallas jugando al solitario. No encuentro el camino de vuelta.

MACHADIANA II
La flor del naranjo acaricia con su tibieza las yemas de mis dedos
He sentido la nostalgia de la flor del naranjo en primavera cuando empujaba la vida calzada abajo entre adoquines anegados por el polvo. En este pueblo de muertos paso entre ojos color de aceituna que me regalan con su indiferencia mientras que mi alma se hace jirones inexistente, olvidada de todos, inerte el espíritu que tal vez ponga a secar mañana en la azotea encalada.

MACHADIANA III
Olor a pucheros sus calles
para complacencia de boinas y bastones.
Canales de lejía desembocan en cada zaguán cubriendo telas
de encaje de bolillos.
Sobrevuelan ángeles negros
cumpliendo pronósticos de los relojes de cuco.
Hoy ha pasado por entre sus calles
la juventud equidistante.


HE PERDIDO LA CUENTA


He perdido la cuenta de los días de encierro
en mi cubículo transparente,
abriendo la mampara que revela hedor de senectud.
Si hubiese atravesado otros planetas paralelos y cruzado océanos de tinta o incluso de mar, para sumergirme en esas vidas etílicas, sin freno, sólo entonces saldría airosa.
Sin embargo, nuevamente no hay imágenes en continuidad.
Me cuelgo del verbo
me arrastro costillas abajo
para poder escribir este punto.


SIN TÍTULO


Me dijiste que yo era como tú
porque también tengo el diablo sentado en el hombro.
Me hablabas de cruces-coordenadas
del tótem de la vida,
o más bien de la muerte,
de raptos de la fe, en definitiva.
Para los dos la vida es un lo mismo,
una danza de malditos que avanzan
entre la cosificación de lo real y
la conceptualización descubierta del objeto,
y así, necesariamente,
llegar hasta el vacío.

ZARAGOZA


COTIDIANA DEJADEZ CONSENTIDA
La luz verdadera que se posa en la mente
en los momentos de certeza
ha de pintarse con trazos comunes.
Sin embargo, a veces,
en el fondo de la penumbra
que es mi habitáculo
pienso quien pueda comprar las ideas creadas por otros…
Y mientras, en mi Comala,
cotidiana dejadez consentida,
veo desde el andén irse trenes
cargados de palabras
por el túnel de un metro
cálido y frío.

LA CIUDAD OCRE
La ciudad que duerme y se despierta
sorprendida por las cimas del Moncayo
mientras los adoquines destruidos a golpe de bayoneta se arrastran
calzada abajo por las ruinas austeras del ocre,
casi inexistentes,
al impulso del cierzo y el solano.

Allí en regueros de agua caudalosa
al pasar bajo el ojo de su puente
donde muere y renace la jota
por encima de la mirada eterna
del que esculpe el cobre de los majos,
allí la ciudad olvida a sus hijos, y desagradece.
Deben estar muertos para ser reconocidos
y no aquel del que repetidamente se vanagloria,
sus hijos actuales, que se esconden como sabandijas
en el preciosismo resucitado, encalado por el paso de los años.
Joyas mudéjares que escalan para hacerse renombrar por entre los escombros.
Además hijos que lanzan piedras contra sus propios cuadros
o que dejan plegada la chaqueta antes de abandonar, suicidas, el andén con los brazos en cruz.
La pena es la de siempre, la que se cultiva en un enclave lunar y desértico
viviente de impulsos creadores más vanos que salubres.
Allí, donde os estoy diciendo, la ciudad olvida a sus hijos.



EXPURGACIÓN


Lo único que sé es la palabra.
Palabra- eso sí-
cortada por los cantos
y a destajo.
Vivir no es escribir
escribir es sufrir
los intervalos
temporales
de la díada
-dualidad arte-vida-
la indignación que sucumbe al reconocimiento anestesiado.
Pertrechar espero al fin las leyes de la lírica
ya que agotar el pozo de la ciencia
supone un valor
incalculable.

domingo, 22 de septiembre de 2013

EL TREN DE LA MAÑANA LLEGA Y PARTE AL MISMO TIEMPO


Coger la biznaga por el tallo, lamer la salvia divina justo a tiempo porque el verso es un vagón de tren que parte presto.
El silbato del maquinista se escurre entre los dedos- templanza del grano de arena deslizante en el reloj oblicuo-.
De todo lo difícil elijo el verso, lo imposible de asir, lo lastimero- pentagrama de papel, impensable sostener la melodía-.



COMO SI FUERAN HAIKI


SI ES NOSTALGIA

Penetra el espíritu de la lluvia- danzarín-
en filtrados ecos de hojas aplastadas, enardecientes de tarde de otoño.
Vuelven ecos traducidos de nostalgia por lo que he de vivir
-futuro incierto-.

DESAMORTIZA LA PENA
Desamortiza la pena el rincón invicto de la alegría.
Corporeidad de los cortinones de polvo en gris y diagonal
-trasluz del ventanal-
Hoy la pena embarga.
Hoy, veo el recorrido del agua salina de ojos a boca
-estelas de sal como charcos de estrella por desempolvar-.

DE TODO LO IMPOSIBLE


Peldaños como pestañas
caídas.
Clavo rusiente, mi agarradera
de metal.
Mi liana, tela de araña
-hilo translúcido-
donde asir
mi balanceo.

SIN MEMENTO MORI II


No hemos nacido y somos ya cruces en el tiempo,
nos imagino en un coche por una de esas carreteras sin fin
surcando desiertos a cada lado
encuadrados en un film blanco y negro.
Puedo sajar mis ojos para no ver más otoños, o sueños inútiles
que nunca seremos capaces de alcanzar
y se perderán para siempre en lontananza.
Podremos escapar de todo esto
pero nunca podremos evitar llegar con báculo, a tres patas,
sin poder ignorar las iras de la esfinge
o los binóculos triangulares de algún ser todopoderoso.


SIN MEMENTO MORI


Toco mi cicatriz
-no es una cruz-
un eje de coordenadas que surca mi vientre,
símbolo túmulo que pese a todo
me ha librado de las larvas.
Ignoro cómo puedo caer en el vértigo eclipsado en el vacío
-el más existencial, el único existente-
ahora cuando dentro albergo tu semilla.


ECO


Tratas el eco con desdén y
destruyes a hachazos el manjar de un jazmín ajado.
Encuentro en cada piel con pavimento,
restos de rosas putrefactas.
Quieres versos con olor a café y cotidianeidad.
Descubro que borracha las notas están rotas
y no puedo describir el mundo con luz y oscuridad de pluma subvertida.
Deshaces la vida en cada escalón que lleva hacia otras muertes.





INTITULADO


Hay aluminio bajo la nieve, vamos a verlo, expectantes.
Ahora tocaremos fondo con barcazas en los pies
hundiéndose en la nieve veteada.
Vamos a trazar caminos de lodo con pincel sufriente, y estupor del que nada espera.
Inmersos somos en turbina de vendaval hediondo.
Ahora juntos tocaremos fondo
-el pastel de Europa se desmigaja en un cuenco de porcelana china-.
Veo desde el pozo enmarcado por la nieve
una ventana que ya es un futurible.
Y veo caminantes sonámbulos subordinados a señores de maletín gris, tanto o más que el art Decó de Nueva York.
Ahora todos tocaremos fondo bajo cuervos con alas paralelas al encorvado pico,
ojos desorbitados, garras alambradas.
Somos ya caminantes sonámbulos cruzando una pasarela de billetes falsos,
Allí en la solana imaginaria hemos hundido el pie en la nieve
hasta los dientes.

sábado, 21 de septiembre de 2013

Libro colectivo No es el amor quien muere. Miradas sin fronteras, Sevilla, Ediciones en Huida, 2013. Poema incluido : "Nihilista".
Libro colectivo Miradas sin fronteras. Vínculos solidarios por el Sahel,  Sevilla, Ediciones en Huida, 2012. Poema incluido: "Pasatiempo".
Poemario Historia transida y poesía renovada. Sevilla, Ediciones en Huida, 2012.
Antología de poesía Noreste. Zaragoza,Ed. Eclipsados, 2005. Seleccionada con cinco poemas: "Pour toi mon amour", " Sin título", "Divagaciones", "Lluvia", "El desencanto".
Revista literaria "Eclipse" nº4, editada por Prensas universitarias, Universidad de Zaragoza, 2004. Artículo sobre Hemingway "París era una fiesta. Un viaje a la bohemia".
Revista literaria "Eclipse" nº 3, editada por Prensas universitarias, Universidad de Zaragoza, 2003. Poema "Iras".

L'ANGOISSE DU PIGEON BLEU


Entró con la paloma un trozo de la muerte,
colgaba de su pico
como quien pende de un sueño futil
y lastimero.
-flotando en el vacío-
se coló en mi sábana y en mis sueños.
Así. Como niño que coge el mar por la orilla y lo levanta
para ver el interior del mundo inhabitado.
Igual. Yo vi una mancha cosida en mi retina
entre aleteos de paloma
azul y mensajera.
Por evitar salir del paréntesis entre dos nadas
avanzo cada día diez nudos a mi muerte.



POEMA


...Y de pronto hay ganas de vivir
e insufla un aire nuevo el encabalgamiento.
Llega el baile de letras deslizantes
en la estrofa,
y reclamos extasiados
al final de la cesura.
Buscamos, seguimos al ritmo en el desahogo.
Sorteamos escollos al filo del verso,
como en una barra de equilibrios...






LLUVIA


Cae la lluvia
con su necesaria verticalidad
que azota
detrás de mi ventana.
Llueve, llueve...
Sobre el farol todo es mar
que cae en gotas
hasta el fango y cubre el suelo
donde se hunde el alma
en su oleaje.



IN MEDIAS RES


Esto es un desecho de poema
-basura-
"la llave otea el horizonte
y destapa huecos en que hallar
su cerradura"
Las palabras caducan en el verso,
que supura.






DANZAD, DANZAD, MALDITOS. (A partir del film homónimo de Sydney Pollack).


Hay campos de amapola
convertidos hoy en crisantemos. Hay
una llave que otea el horizonte
sin hallar posibles cerraduras.
(Mariposas de alas cercenadas
como clítoris roto).
Hay cruces de alabastro
y en el lugar del vino y de las rosas
hay hedor de rosas putrefactas.
Me asomo al cementerio de mis días:
ha muerto el ser humano.
Nadie llama a la puerta carcomida.
La sombra del ciprés en su vaivén,
se jacta de los días
azules del pasado
ya sin panes ni peces.
¡Danzad, danzad, malditos!
sobre lodo y agua destilada
libre ya del clamor de las termitas.



OBLICUIDAD DEL RAYO DE LUNA


Y sucede que es noche
de luna enamorada,
Que en líquidos metales
se deshoja, sucede
que en esta noche aciaga,
se devanan los hilos
de una araña-y caemos
presos como insectos-.
Titilante rumiar
-de las estrellas transformando el cielo-
en un constante guiño
de ojo izquierdo.
Titilar de la estrella
Que hace guiñar al cielo.
La infancia es un presente
Destilado en pasado,
Confundimos el céfiro
Por cierzo, al mecer
En danza los hinojos.
Empleamos el vientre por
Pesebre viendo crecer los frutos
Y al final,
la muerte
Y Cuando llega,
Esperamos más,
Y es solo un instante
Una franja invisible
Que cruzamos cual funambulistas.













LAS RUINAS DEL PARNASO


Me desperté una noche blanca y ciega
Y tenía un sudario por pijama,
Mire a mi compañero,
yacente a mi lado, él,
Y también descansaba en su mortaja.

Abrí el balcón, crujió,
la calle en pleamar se desbordaba.
Las ruinas descolgaban del alero:
Europa era un escombro,
Resquebrajaba el gótico,
Bogaban con la vara de laurel
Los sabios griegos en medio del debacle.

No llegaron auroras boreales
Desde el norte, sin aire,
Y comprendí que el mundo era un cadáver
Y los hombres, inertes
Ladrones de cuerpos.

AMAPOLA MUTILADA


Amapola mutilada, soy,
por las horas de bares y aguardiente.
Mondadientes, pareces,
al explorar las muescas caninas
donde amuelo mis iras.
Compadreo de falos que se tiran faroles
bajo un sol maleante y castigador,
donde un cristo con senos de metal pone espinas
y traza el camino del calvario.
Camino de senos cuesta abajo que recorren por no reír, escándalo borracho,
tierra adentro.